Não são flores d'alma que presto:
são de sangue e carne, eu atesto.
Fazendo dos teus olhos vítimas,
das perversões minhas mais intimas!
Eu vomito verso indigesto,
o pior do lixo e do resto...
a seco engolido co'as lágrimas,
secreções, loucuras e lástimas!
Leitor pois não me leia incauto;
lhe pegarei em sobressalto...
em seu misto d'asco e desejo!
Sei q'estas palavras imundas,
atiçam vontades profundas...
que dentro de ti antevejo!
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